"Le vieux fusil"...

Avec son vieux fusil,
Porté à bout de bras,
Il a mené, le coeur meurtri,
La plus juste des vengeances.

Assis sur un lit désormais orphelin, 
Une paire de binocles pour seul accessoire,
Il a fait du temps qui passe,
Le socle de son infini souvenir.

Les images vont et viennent,
Miroirs d'un bonheur passé,
Elles heurtent sa mémoire,
Comme le plus douloureux des adieux.

De celle qu'il a tant aimé,
Il ne reste rien,
Juste un tas de cendres,
Sur lesquelles les monstres se sont soulagés.

De la chair de sa chair,
Habillée d'une robe de laine mitraillée,
Il ne reste qu'un corps inerte
Devenu petit pantin de rouge tâché.

Puis la folie s'est emparé de lui,
Comme un ouragan qui dévaste tout sur son passage,
Puis son esprit est passé de l'autre côté,
Comme celui d'un juste, condamné à la plus cruelle des pénitences.

De ce château, perché au sommet d'un village,
Il a fait, sans ciller ni vriller,
le plus sanglant des cimetières,
le plus terrifiant des feux de joie.

Et une fois l'exécution terminée,
Avec calme, grandeur et dignité,
Il s'est délivré de son vieux fusil,
Avant de refermer les portes de sa conscience.